Dropkick Murphys
Este fin de semana decidí volver a mis nostalgias de juventud e ir a un concierto. No cualquier concierto, sino uno de punk. Y quiero aclarar algo: aunque la música de esta banda me encanta, existe una historia que se volvió viral y que motivó mi asistencia. Claro que me gustan —sobre todo en vísperas de San Patricio—, por su influencia celta, su gaita irlandesa, flauta, banjo, acordeón, guitarras rápidas, batería ágil y esa voz callejera que corea himnos de la clase obrera.
Pero esta vez había algo más.
Quería ver a la banda protagonista también por su exposición mediática reciente: los Dropkick Murphys. La agrupación de Boston ha estado en el radar noticioso no solo por su música, sino por su postura. Justicia social, defensa de la clase trabajadora, reivindicación de derechos. Anti-establishment desde el tuétano.
Sin miedo al backlash del público. Sin temor a que parte de sus propios fans provengan del ala conservadora. Su cantante y vocero, Ken Casey, ha salido en entrevistas parándose en la raya, “standing up for the rights of people”. En sus giras han apoyado a veteranos de guerra víctimas del abandono estatal, han señalado injusticias en Minneapolis y han denunciado abusos sin titubeos. Incluso estarán ofreciendo un concierto gratis este 6 de Marzo en esta ciudad del Midwest, muy cerca a los memoriales de René Good y Alex Pretti.
El reto viral
Tal vez el momento más icónico del cantante de la agrupación, fue lo que se viralizó como el “Maga Challenge”.
En plena tarima, Casey avistó a un fan con una camiseta de la campaña Make America Great Again (MAGA, por sus siglas en inglés) y, en vez de ridiculizarlo, le propuso una apuesta, un gana-gana.
“Nosotros siempre hemos apoyado los productos hechos en Estados Unidos. Si acepta la apuesta, no pierde. Si yo gano, intercambiamos camisetas. Si usted gana, le doy una camiseta de mi banda y 100 dólares”.
La pregunta era simple y brutal: ¿esa camiseta que promueve el Make America Great Again está hecha en Estados Unidos, apoyando a los trabajadores locales, o fue fabricada en otro país para abaratar costos?
“Dése la vuelta y vamos a checar la etiqueta”, dijo Casey.
“Nicaragua. It’s made in Nicaragua!”
Para la banda, ahí quedó en evidencia la contradicción: un discurso que promete proteger al trabajador local mientras externaliza su producción. El mensaje no fue agresivo; fue quirúrgico.
Como el mismo Casey declaró después a un medio importante: “Siempre con respeto… porque de eso se trata esta música. Lo preocupante no es que el otro piense diferente, sino que no pueda decirlo libremente”.
Del punk puedo hablar más de cerca. No es un género que se volvió anti-establecimiento por moda o por oportunismo político. No nació ayer ni por populismo fácil, como algunos movimientos dentro del mainstream urbano. El punk lleva décadas ejerciendo oposición a través de acordes rápidos y letras incómodas.
Green Day lo hizo masivo con American Idiot, incluso en escenarios del tamaño del Super Bowl. Y recientemente se canceló un festival enorme del género, Punk in the Park, cuando se hizo pública una donación del organizador a la campaña del gobierno actual en 2024. El 85% de las bandas se retiraron. Entre ellas, Dropkick Murphys, quienes tras su show en Denver de 2025 anunciaron su salida inmediata del evento.
Un voto colectivo de coherencia que no se ve todos los días.
Una oposición que no dispara balas, sino versos afilados y uno que otro madrazo controlado en el mosh pit. Un colectivo que insiste en la justicia social. En su mayoría blancos americanos que, paradójicamente, inspiraron a generaciones de minorías al otro lado del charco, como decimos. Punks tatuados, con expansiones en las orejas y pantalones entubados, que hoy funcionan como amplificadores de conciencia.
Quizás eso fue lo que realmente fui a ver el fin de semana: no solo una banda, sino la persistencia de una postura. Porque el punk, cuando es auténtico, no envejece. Se transforma. Y sigue incomodando.