Mi sutil rosa, ayer soltaste mi mano. ¿Estabas enojada? Quizá yo te solté primero, cuando crecí y me fui de casa. ¿Quién de las dos se marchó primero? ¿Quién abandonó a quién? No lo sé. La muerte tiene esa terrible costumbre de dejarnos preguntas en la boca de los muertos. Mi sutil rosa, las plantas […]